«Происхождение ценных для людей объектов, их идеалов, связано с тем же восприятием  и переживаниями, как и внушающие самое большое отвращение. Первоначально идеалы отличаются от отвратительных объектов только незначительными оттенками. С точки зрения бессознательного притяжения (влечение и отвращение) – это по сути одно и то же, а разница между ними – лишь иллюзия, вызванная наличием у нас сознания».

© Sigmund Freud

правди… на кожному кроці вимагають правди…відійдеш подалі, аж і тут, (за рогом) — і нам правди!!! і нам!!! (не втечеш) а вам якої правди найбільше кортить??? короткочасної чи довготривалої??? підходьте ближче, правда в асортименті!!! правда для всіх!!! правда допоміжна…правда проміжкова…правда пояснювальна… чого бажаєте??? експресивної окличної правди чи може меланхолійної, з трикрапкою??? правда щоденна, ранкова та вечірня!!! не можете обрати??? тоді пропоную безпрограшній варіант «щоденна мовчазна правда на кожен день!!!» питаєте, навіщо мені стільки правди??? я нею відбріхуюсь!

© Y. Balaeva — «Монолог правди»

открой людям душу, и они найдут миллион причин в нее плюнуть (якобы нехотя, но смачно, бесцельно, но с обязательством) после, некто, всем своим видом поспешит объявить о равнодушии ко всему происходящему… ведь имея во все щели полное право не отвечать за высказывание других, позволяет уйти безвозвратно (и что только не сделаешь, лишь бы в целости и сохранности, вернутся в привычную среду обитания) и потом…                           на определенном расстоянии, намного  безопаснее наблюдать за людьми, бесконечно осуждая их поступки, нежели высунуть нос и соизволить, хотя бы, взглянуть в глаза противнику

               я виноват был в очень странном смысле, в тюрьму попал за пару дерзких слов                   за пару дерзких откровенных мыслей, за лозунг против правящих ослов

© В. Соколов

«с возрастом исчезают желания»

однажды, сказала ей умудренная опытом женщина… на тот момент ей было 19, и…     она просто не поверила этим словам…           в двадцать два, ей еще хотелось цветов поутру в капельках росы с легким ароматом кофе… а в двадцать восемь, обнаружив, что поцелуи возникают по инерции соития, она еще что то пыталась изменить в интимной жизни… в тридцать лет, резким жестом точных линий, она заменила дом работой…     в тридцать два, она еще надеялась стать вицепрезидентом банка…но в тридцать шесть, назвав дочку Лизой и купив ей куклу Барби (мечту своего детства)

уже давно не сенсация, что прохожие редко друг на друга похожи…бывают конечно же исключения (ибо без них никуда) но в таких случаях, они уже что то значат для тебя, посему и незнакомцами их назвать трудно (ведь если это не друзья, так уже любимые, родные, близкие) проще говоря, знакомые крайности обозначения, в объятия которых     ты падаешь без страха обознаться, покалечится, разбиться… неисправимость подобных значений часто раздражает, ибо само отношение к таким людям (даже после их кардинальных изменений) остается прежним…

в очередной раз, переступая порог разрушенного дома, спотыкаешься о свежие следы (неужели кто то еще помнит сюда дорогу) удивленное возмущение, застыв ответом возле потертой надписи на дверной табличке, заставляет улыбнутся своей же невнимательности… ибо там, где «помнить нельзя забыть» запятой все так же откровенно тесно, привычно леденеют лужицы  родных троеточий (ну надо же, сам себя не узнал)         за спиной, уже привычно грустно мерцают события минувшего года… (и молча гаснут холодные огни чужих обещаний в тени несбыточных надежд) всматриваясь в то покидаемое и некогда манящее, а теперь воющее сквозняком от тоски перемен, замечаешь свое брошенное междустрочие (удивительно… как такой огромный мир, растворившись       в маленьком городе моего дома, смог поместится в куске картона) на вид обычная коробка из под обуви, и если бы не праздничный бантик с открыткой, рассеянный  взгляд…   (скорей всего) не зацепился бы за тот пыльный угол, где она стояла…

бытует мнение, будто люди могут жить не совершая ошибок… мол, думать надо прежде чем крушить пытаясь нечто возвести (хотя… иногда мы специально выстраиваем стены, дабы спустя какое то время их с удовольствием разрушить) и так как жизнь постоянно вносит свои коррективы, предугадать что либо, сложно (особенно исход) посему,             так или иначе, люди постоянно ошибаются… одни (самонадеянно) заблуждаются, что могут контролировать все на свете… другие (исходя из опыта) переубеждают себя в том, что само собой никогда ничего не происходит… но и те и другие, (как и каждый человек) имеют право на второй шанс…кто то буквально вымаливает его у судьбы, (в то время,       как некоторым сама жизнь кланяется в пояс) а кто то, еще не использовав свой первый шанс (на ошибку) уже не прочь получить иную возможность все исправить…

однажды утром у нее закончилось кофе… зеленый чай с мятой потерял свой аромат,           а заварное пирожное, пролежав семь суток на столе, стало тверже алмаза…                       уже давно рассвело… загудели машины, суетливые люди заторопились на работу (потрескивали звоночки, постукивали каблучки, шелестели газеты) кругом в унисон… «доброе утро», «буду через 5 минут», «такси!!! такси!!!» (возможно, она была единственным человеком, кто в утро понедельника никуда не торопился)

она мирно сидела, поджав ноги под себя с опухшими глазами, с взъерошенными волосами и с остатками кофе на дне бокала… семь суток суетливое городское утро не касалось этой квартиры… воздух был душный и пыльный, но N ничего не волновало… все это время,       она стучала по клавишам в ритм биения сердца, дописывая последние строчки, предпоследних запятых…

      как ни странно, но обычно шекспировские страсти разгораются после потери памяти            (или же после ее внезапного возвращения) ибо у каждого в жизни есть нечто свое        «не до забытое» такое бесконечное как космос, возле которого проще забыть о себе,      чем осознать причину его появления у других…  будучи мечтательно легким и лишь слегка   одушевленным, оно… зачастую, бесследно теряется в человеке и превращая его душу     в потемки, бередит память теплом воспоминаний…