Нас манит суеты избитый путь, проходит жизнь за выгодой в погоне                                 Наш род природе — как бы посторонний, мы от нее свободны, (вот в чем жуть)                        Пусть лунный свет волны ласкает грудь, пускай ветра зайдутся в диком стоне,            Или уснут, как спит цветок в бутоне… (все это нас не может всколыхнуть)

© William Wordsworth 

каждый раз, когда бьешься до крови в дилеммах сомнений, по голове, будто дятел стучит… посему, все самое простое (даже одноклеточное) кажется сложным

например…  в мире природы, это один из самых узнаваемых птичьих криков… однако тот, кто его издает, настоящий мошенник, вор и душегуб… но вопреки плохой репутации эта птица, чаще всего сталкивается с вопросом жизни и смерти… с одной стороны, смешно валить на пернатого столько ответственности, а с другой – грех не спросить, если планируешь жить вечно