Горсть сыпучего
когда вдобавок ко всему необходимому, получаешь еще и нечто неуловимое… невольно начинаешь искать ему либо место, либо применение…ибо как дается оно неспроста, а на что то… всем и каждому, свое, нейтральное и безликое… за то поровну (тленно-пресный кусок, насыщенный частичками мгновений) в поисках предела совершенства… начинаешь, что то лепить, творить, вытворять… взамен, как в награду (а иногда и в наказание) получаешь – жизнь…
и только ту, на которую заслужил (и это как всегда не то, о чем мечтал) ведь не возможно разумно потратить время, если оно изначально обречено отсчитывать лишь «от» и «до»… а это, увы, не всегда расстояния
будучи всецело поглощен разочарованием, с упованием пропитываешь себя будущим… (более светлым, менее трагичным и ущербным) но, одушевляя зыбкое, забываешь о реальном… питаешься манной небесной, а украшая идеалы своих мечтаний, путаешь звучание, со значением… зато, как легко отфильтровать события красным, когда от обычного действия, зашкаливают эмоции
кто то, свое нечто, очищает до кристальной чистоты ослепительного блеска, а кому то, (для совершенства) достаточно просто вымыть руки… но и те и другие, превращают однообразное в тягучее, лишь бы не перейти грань, из монотонного в разноцветное… и только те, кто пронзая сущность смыслами, думают сердцем и чувствуют разумом, осознают всю бессмысленность происходящего… (но им не верят, ибо они безумцы)
примерно так, из цельного получается горсть сыпучего, но даже утратив свою форму, оно по прежнему остается в личном пользовании каждого
кто то находит жемчуг, бывший когда то песчинкой… а кто то бросает песок в глаза «сопернику», чтоб дезориентировать, выбить из колеи (и только для того, дабы в календаре появился еще один повод выпить не закусывая) у кого то получается пустыня, где все выжжено, и только змеи греются под жадными лучами солнца… а кто то делает детскую песочницу, в которой создаются самые лучшие пасочки в мире (и что характерно, всем хватает ведерок и граблей) кто то измельчает песок в пыль, и пускает по ветру, а после задыхается от невозможности вдохнуть… а кто то выращивает на песке этом цветы (и пусть это тяжело, зато живое, зато вверх и красиво)
ибо, что такое песчинка праздника в пустыне серых будней, или капля времени в океане жизни, или же сама жизнь в личной территории мнимых ограничений… раз твое, то и делай что хочешь, хоть голым ходи, хоть пой во все горло… в любом случае, главное – быть… и только здесь и сейчас (даже если твое наличие, кого то не устраивает)