в руинах событий с бесконечным метанием бабочки однодневки…кто то по буквам проживает, чью то жизнь… там, где стерты все грани между сном и реальностью,               которая все чаще не соответствует действительности… не каждый услышит забитое           в угол, еле слышное «я» (что терзает сознанье своей непостижимостью)

здесь, приобретая статус личности, каждый словно забывает…                                         зачем пришел, о чем мечтал, чего достиг… в плену существования общепринятых норм, обязанностей и порядков… все, так или иначе, пытаются соответствовать обществу…       где не живут и не умирают… 

каждый, кто обладает собой целиком и полностью, все чаще зависит от мнений толпы, которой принадлежит всего лишь  особое мнение…таких же обладателей витражных миражей мелких образов, нарисованных яркими красками больного воображения,                 в состоянии мимолетного отчаяния…после, неординарность уступает заурядности…          а вся незаменимость (некогда обещанная толпой) бесследно растворяется в ней

здесь только вечность обречена на подлинность… в отсутствии понятия одноименных разлук