Категория: ЗабойРазрушенный дом

Funhouse

в очередной раз, переступая порог разрушенного дома, спотыкаешься о свежие следы (неужели кто то еще помнит сюда дорогу) удивленное возмущение, застыв ответом возле потертой надписи на дверной табличке, заставляет улыбнутся своей же невнимательности… ибо там, где «помнить нельзя забыть» запятой все так же откровенно тесно, привычно леденеют лужицы  родных троеточий (ну надо же, сам себя не узнал)         за спиной, уже привычно грустно мерцают события минувшего года… (и молча гаснут холодные огни чужих обещаний в тени несбыточных надежд) всматриваясь в то покидаемое и некогда манящее, а теперь воющее сквозняком от тоски перемен, замечаешь свое брошенное междустрочие (удивительно… как такой огромный мир, растворившись       в маленьком городе моего дома, смог поместится в куске картона) на вид обычная коробка из под обуви, и если бы не праздничный бантик с открыткой, рассеянный  взгляд…   (скорей всего) не зацепился бы за тот пыльный угол, где она стояла…


 

там, в тусклом освещении коридоров прошлого (где совсем недавно звонким эхом звучал радостный смех любимых прохожих) теперь, в полумраке тишины играют в салки грусть       с тоской… там, в пыли гостевых комнат (среди нарисованных картин реализовавшегося невозможного) возле бесконечного списка пропавших без вести, (теперь) висит скучный график расставаний (однако, как быстро поблекло красноречивое молчание в серости разбитой колеи, превратив картинную галерею в обычный зал ожидания) так странно видеть свое имя среди исчезнувших, ибо всегда твердил, что ухожу дабы вернутся… но как бы там ни было, а никогда бы не подумал, что сейчас буду олицетворять лишь значение когда то сказанных слов (надежда вещь хорошая, хотя бы потому что умирает последней…но иногда… эта тварь, даже умерев, считает себя живой) подумать только,     на протяжении четырех лет (изо дня в день) повторял эти слова, а смысла в них, так никто и не нашел (видимо, иногда все же легче надеяться, чем поверить глазам) но как бы глушь равнодушия не пыталась задушить разочарованием, а сердце все ровно болит за других…

ведь еще, будто вчера, в этих покидаемых поворотах и закоулках царило летнее тепло, приветливо шуршали золотом осенние тротуары, возле которых постоянно останавливались люди… читали стихи, писали романы, или же молча делились ощущениями внезапно нахлынувших идей (пылали закаты ледяных небес и таяли ночи южных морей)

теперь же, (в сумраке того, с чем прощаешься) видны голые стены, которые уже трудолюбиво обживают пауки (выплетая по углам простые узоры невесомости) удобные кресла сменяют свою мягкость на твердыню потертых сидений (а некогда дивная музыка нежных голосов, нынче ноет скрипом ржавых замков) и лишь дырявые стекла оконных рам, (вопреки плохим приметам) бережно хранят отражение разбитых зеркал (ведь мимо них, не раз проносилась метелица, которая в отблесках игольчатого инея, умела передать домашний уют пыльной дороги) 

касаясь грязного окна (на котором некто заботливый оставил предупредительную надпись «не прикасаться») в неком ужасе замираешь от увиденного… ибо снаружи нет той обещанной дороги жизненных разочарований и находок (где ранее беззаботно кружляли обрывки газет) там, полупустой город в таких же разрушенных домах…в редких окнах, время от времени вспыхивает свет, изредка слышаться осторожные шаги, ибо все чаще немые разговоры сменяются тяжким вздохом…а после, будто по сценарию…

раскатом грома щелкает выключатель, отдавая во власть мраку молчание голых стен…       в последний раз недовольно скрипит ветхая дверь, и оставшись открытой нараспашку, всю ночь будет ворчать на ветер, провожая вдаль тихие шаги уходящего налегке… поутру, ее наглухо забьют, а на окнах (вместо теплого огонька) истерично засверкают дебильные лозунги рекламных щитов…(из далека, равномерность угасающего города, напоминает остатки конфетти, что долгое время сверкают радужными блестками на ковре)

редко кто то останавливается на полпути, дабы посмотреть назад… еще реже возвращаются… ибо в большинстве своем идут вперед… бредут на поводу своих желаний… с единой целью изменить сложившееся к лучшему… ведь к этому каждый стремится (и что характерно, постоянно, а не только в эти последние часы уходящего года) и не важно, как считать и какими потерями измерять… свое ушедшее, забытое или же осознано оставленное на произвол (вчера) ибо без разницы каким образом ты отыщешь свою дорогу (будешь ли ты медленно топать оглядываясь по сторонам, или же глядя под ноги бежать без оглядки) и что с того, что покидать обжитые места, временами не хочется, если неведомый электрик точен, как часовой механизм… посему и лампочки в коридорах былого обесточиваются им без сожаления и опозданий...

после, огни запираются на электрические замки уходящего и лишь спустя что то…               в почтовом ящике будущего ты найдешь очередную коробку полную выписок из хроник… неведомо, будет ли в ней нечто твое или же абсолютно чужое… захочешь ли ты оставить или решишься сжечь содержимое, дабы после хранить пепел до востребования… но то, что очередные 365 (или любой другой отрезок спустя) ты снова оглянешься по привычке, уже трудно обозвать неизвестностью… ибо теперь, перед дверью с новым номером… переступая очередной порог внеочередных событий, ты уже не будешь так мучительно долго искать причину, дабы вернутся, слегка ощутимым холодком по спине…


Adele — Skyfall

Обсудить у себя 1
Комментарии (0)
Чтобы комментировать надо зарегистрироваться или если вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.

Войти через социальные сети: