Не могу знать, когда именно это произойдет, но скорее всего, посреди ненавистной при жизни зимы, в самый лютый мороз… когда над бренным телом, насквозь пропитанным бормотухой, (запах которой больше смахивает на ацетон) склонится озябшая барышня и негнущимися пальцами найдет в карманах дырявой куртки паспорт. Молча, передаст его милиционеру и торопливо отправится отогреваться в теплые кабинеты, заправляясь обжигающим чаем.

Найденного дворовой собакой возле парадного своего дома, шумно погрузят в кузов и увезут в морг. Дабы распилив на части выяснить причину формирования позы зародыша. После, некто, красивым почерком, выводя дату рождения в свидетельстве о смерти напишет, о том… как тяжело быть всего лишь ошибкой, чьих то нелепых шагов, накануне разлук. 

Похороны пройдут тихо (если не учитывать хора гробовщиков… злостно матерящихся на светлую память, за бессовестную наглость умереть в такой мороз) Никто более не узнает о той скоропостижной, неминуемой и непостижимой (с которой по мирному разойтись в этот раз не удалось) Не будет никого из родных и близких, считавшимися таковыми при жизни. Но, вполне возможно, когда барабанной дробью застучат молотки, кто то из них в этот момент будет перечитывать счастливые моменты жизни, что были оставлены на память, взамен пылающего огонька. 

После, празднично одетое тело опустят в твердую мерзлость земли, и звуки падающей глины на крышку гроба, услышаться дивной музыкой (сначала громкие, а затем все тише и тише) пока желаемое при жизни спокойствие не превратиться в вечность. 

Ну, вот и все мучения (таки преставился) Все будет так (не так ли)